Жалезны стол. Вам так нязвыкла.
З усіх бакоў трымаюць вас.
Расколваецца ад крыку
у акушэркі галава.
Што ж, рукі мы заспіртавалі,
і нам цяпер патуг чакаць.
Крычыце, як да вас крычалі
і будуць пасля вас крычаць.
Вы самі з вёскі. Вам семнаццаць.
Дацэнт вас прыпісаў у Мінск.
Былі за няньку. Усміхацца
вам стаў таго дацэнта сын.
Што ён жанаты быў, — вы зналі.
Вы зналі, што ён меў сям'ю.
I ўсё ж вы гэтак сплюсавалі
з яго усмешкаю сваю,
што зараз звонкі крык ударыць
і усміхнуцца ўсе вакол...
Э, не гаруйце! Шмат хто марыць
патрапіць на такі вось стол.
Я знаю, што непадалёку
дзяўчына ёсць, жыве адна —
пакінутая, адзінокая...
А час не дрэмле. Сівізна
асядзе хутка ёй на скроні,
на пышнасць чарнаватых кос.
Мужчыны на сваёй далоні
яшчэ яе трымаюць лёс.
Той, хто прынесці мог бы ласку,
травой пакрыты ў полі спіць,
з яго прабітай куляй каскі
у неба жаўранак ляціць.
Ёй сніцца ваша доля часам,
як глыб нябеснай сінявы,
яна б не войкнула ні разу,
каб толькі легчы там, дзе вы.
Што ж, рукі мы заспіртавалі,
і нам цяпер патуг чакаць.
Крычыце, як да вас крычалі
і будуць пасля вас крычаць.